du fährst mit dem zug ins bordell, denn offene münder erlauben da viel. das lecken beginnt mit dem fahrschein & du klebst post-its an zu leckende stellen.
vor ort ragt ihr die hälse ineinander wie blöd. wir malen dir zuvor brüste auf, gelenkige brüste & wenn du willst, auch ein krauses stück fleisch.
vorab aber entfernen wir die speisereste aus deinem mund & die rosinen im zahnzwischenraum & während wir dem schaffner winken, lecken wir zumindest noch an deinen zähnen.
Nie nahmst du’s ab, als ich von Boris träumte, von Feldern grüner Pastinaken. Es war dir gleich, was sich verbarg hinter dem Geschmack des Dills im Käse aus der Teigtasche,
was Petersilie über die Seele weiß. Nie fragtest du nach den transsilvanischen Äpfeln u. warum sie in der kühlenden Erde lagern, den Pilzen, die Majka anbriet u. salzte,
den Zwetschgen, dem Schnaps, dem Urgroßvater, dem Holzkreuz am Bach. Radieschen für Radieschen, Zwiebel für Zwiebel hast du weggeschaut. Nie auf den Sonnenflecken im Zimmer
weißen Holunder für Holunderwasser trocknen lassen. Weder in Andrejs unreife Dreiecksbirnen gebissen, die ich vom Wegrand für uns klaubte, noch in die bitteren Quitten wie Emil der Rabe.
Nie vom Brot die dunkle Rinde gekaut, die Marmelade, die Mutter uns brachte, das weiße Hirn einer unreifen Walnuss, deren Haut man mit den Nageln abzieht.
Keine Wand mit Unsinn beschmutzt mit ihrer grünen Schale. Dir keinen Apfelstiel als Erde gedacht, keinen Apfel als Sonne,
gabst keinem Aberglauben nach, drehtest keinen Apfelstiel, bis er abriss, um zu erfahren, wie viele Umläufe um die Sonne du noch brauchst bis zum Ende deiner Bahn.
Wieder u. wieder flog der Stumpf deines Apfels auf den Kompost. Nie rechnetest du in Nachbars Garten mit dem Hundebiss in der Krone des Kirschbaums mit einem Ohr
als Kurztrieb von zwei Süßkirschen. Nie hat’s dich gejuckt am Rücken ein Hagebuttensamen, -seamus. Nie hast du versucht,
die Rückenschmerzen vom Spargelstechen mit dem Schmerz von Brennnesselhieben auszutreiben, bis Brennnessel Ersatz war für Spinat, Bärlauch für Knoblauch.
Nie nach dem Diebstahl des Lauchs die Schwarzerde im Mund Schwarzrede an Gott, weil du kein Wasser hast, die Erde abzuwaschen. Nie hat dich wie mich der schlesische Engel besucht
beim Pfandflaschensammeln. Warum sagst du es dennoch wie ich den Käfern in der Rinde in winzigen Worten für winzige Schritte?
In die Pausen gehaucht des singenden Pendlerverkehrs ist der Atem nicht viel mehr als ein Geräusch, die Leitung Glasfibern, unter Land verlegt, das ist so eine unsichtbare Ader, die den Puls nicht richtig halten kann & jedes Wort wird umgeleitet, Warteschleife, analoge Melodie. Ich
liege wach & träume von den Jungen, die auf dem Weg zur Haltestelle sind, Silberstimmen eingefasst in Silber- körper, mit Pflastersteinen schießen sie die Straßenlichter aus, die Häuserwände bröckeln ab von ihren Schritten, gesummte Kalkspur, bald eingekocht in Schlaf, in Stein.
Das Fenster steht auf Kipp. Die graue Luft, der Greisenbart, zurrt mich ans Bett & meine Knochen, spür ich, sind so dürr, dass jedes Wort in ihnen zittert. Die abgeklemmten Ferngespräche. Jetzt ist nur so ein silbrig Tuten in der Muschel.
An deinem Kehlkopf baumelt noch ein letzter Laut, der sich den Weg zum Wort nicht mehr gebahnt, nur leises Flattern wie von Wäschefahnen, Atem, der verzahnt im Wind dir aus dem Körper weht. Sehr leise treten die Gedanken, eingehüllt in weiße Laken, aus deinem Mund entweicht amorphes Bauschen, Widerhaken abgeschälter Konsonanten, Schnarchen, selten, ausgestorben: Fast privat fühlt sich dies Lauschen an. Die Welt, verschwunden hinter Brandschutzmauern, nur Zeitungsreste flattern dort, und Nachbarfenster werfen helle Quader in den Hof, das Oberlicht färbt Fahrradlenker ein. Was ist schon Rot? Was ist schon Gelb? Ich male in die Welt ganz andere Farben, wenn du dich von mir schläfst und alte Äste fallen, die kein Baum mehr hält.
Welches Ziel hatten wir; wir waren nachts unentwegt mit Verspätung unterwegs, damals, als die Diskotheken uns einen Tick zu laut die Liebe erklärten, und uns das nicht auffiel, weil wir im Mittelpunkt der Strahlung standen; damals war immer helllichter Tag, wir unentwegt mit unseren Körpern beschäftigt, die unendlich viel stärker waren als angenommen, prätentiös, schön; der Traum löste sich in Zeit auf; wir standen uns zur Verfügung. Wir wollten vergessen, wollten den Fluch unsrer Herkunft vergessen. Wie der Priester das Blut trank, die Sonntage unser Fleisch brieten, Vater grillte, während Mama das Brot brach. Im Garten reiften Tomaten, wir wuchsen heran, Schmetterlinge an natürlichen Blüten. Aber dann: verkehrte Welt, neue Naturerlebnisse. Licht kickte, Steine wurden geraucht. Welches Ziel, ich erinnere mich nicht, und wieso glaubten wir damals, alles erreicht zu haben? Weil wir, in den Städten, immer vom Licht gesteuert waren, von Autoscheinwerfern, Werbetafeln, glitzernd spiegelnden Shoppingcentern? Weil wir in hellen Wohnungen tote Insekten vom Boden auflasen, Freunde verabschiedeten, die von Müdigkeit sprachen? Sie sagten, sie balancierten am Rand der Erschöpfung, bekämen dafür nicht einmal Applaus. Welches Ziel nur, heute sehe ich fremde Männer durch die Straßen eilen, weiß nicht, wohin, und du bist einer von ihnen.
ich habe ein gesicht zur hand nicht selten aber nicht ich habe fünf gesichter eins von unten eins von oben eins von vorne von links von rechts das gesicht von unten wird am meisten doch von zuneigung gefunden wird eher leicht erreicht man liebt sich schneller dort hinein vielleicht ich nenne es das liebeswirkgesicht ein wagniswirkraum ist es nicht vielmehr des öfteren verzagte gischt links und rechts die halbgesichte sind einander stiefgeschwister sie sind nebenantlitze und bleiben es das gesicht beruht wie das gedicht auf jenen teilen die sich mitteilen oder nicht niemand wird sie jemals zählen können mein gesicht bleibt ungeeicht ich habe ein gesicht zur hand ich habe fünf gesichter gegen nur zwei arme hände und manchmal ist dieses gesicht das allererste licht
Es müßte schön sein, noch einmal seine Gärten zu sehen, nachmittags, wenn die Nebensonnen blinken. Ob es die Beete wohl noch gibt, Wandelgang so vieler Blumen und ein Serail der stillen Lust, die rechts und links vom Weg so unaufdringlich blüht? Mit den Blumen läßt sich gut reden. Ich würde sie fragen, woher ihre Ruhe kommt und was es mit ihrer Heiterkeit auf sich hat, die so glänzt wie draußen das weißliche Meer.
II
Ob es wohl die alten Bäume noch gibt, geschüttelt vom Anhauch der Winde und wehend im vollen Gezweig, das weiß blinkt unter den Blüten? Vielleicht sind sie geflüchtet, ausgewandert in eine dieser vielen Welten oder halten sich nur verborgen. Ich kann mir denken, daß sie manchmal noch die alten Wege gehen. Bei den Statuen bleiben sie stehen, am Rondeau vor den Göttern. Das Geschäft dieser Welt, ein mühsames Regiment. Die Götter. Sie taten gut daran, der Erde den Rücken zu kehren.
III
Vielleicht gibt es auch noch den Tod. Er liebte die Gärten und fühlte sich wohl in ihrem Hain. Hier unter den Oliven hegte keiner einen Verdacht gegen ihn und er war keinem Fürsten untertan. Mag sein, er lehnt noch immer an einem Baum (einem Gefährten, der so alt wie er) und hängt seinen Gedanken nach. Der stiebende Fall, das Unbenennbare. Es ist damals so vieles offengeblieben. Wir haben es nicht mehr entwirrt.
IV
Wo die Freunde wohl geblieben sind, die sich einst hier trafen und so vertraut beieinanderstanden, so selbstverständlich wie Vogelherzen im Wind? Das Zeitliche und Ewige, sie spannten es noch unter einen Bogen und verkehrten mit dem Abendleuchten und der Weite des Meeres, kosteten das Glück, mehr als den einen Tropfen, der an unserem Fenster vorüberrauscht. Das Gebüsch meiner Fragen. Hier wäre es verdorrt.
Selbst heute / mit achtunddreißig Jahren und allen / ent- sprechenden Bildern im Gehirn / kann ich mir die un- glückliche Stimmung, in die mich / der Sonntag versetzt / nicht erklären. Wenn ich ahnungslos und ausgeglichen / auf die Straße trete und / sehe nach hundert Schritten / daß die Läden an der Ecke / geschlossen sind, dann / sage ich: ja heute / ist Sonntag. / Mit einemmal ganz verzweifelt. Erst gegen Abend wache ich auf / nach tiefem Schlaf voller schwerer Bewegung / in einer verwüsteten Wohnung / in der jeder übervolle Aschenbecher / jedes Blatt auseinan- dergerissener Zeitungen / alle fremd gewordenen Klei- dungsstücke mir / die Geschichte der Nordwestpassage als / ganz vertraut einflüstern / lauter Verwirrung, Ge- walt / Unmut und das / Gurgeln des Alltags / der grausamen Gewohnheit: / ewiges Eis zwischen Felsenin- seln / der falsche Weg. Und allein sein / ohne den Atem anderer im Gesicht / hin- ter Mauern, deren Mörtel / gerade erst trocknet / die aber schon / von oben bis unten beschrieben sind / neue Ge- dichte decken / immer die alten zu. Was ich noch fühle, dehnt sich aus / und zerstreut sich / sonderbares Gefühl, der Nacht / hinterherlaufen zu müs- sen.
