in der nacht ich habe es nicht bemerkt ist schnee gefallen ich habe geträumt ich war zuhaus in meinem bett nah an der tür lag ich hellwach im frühen raum die vorhänge die dunkelblauen waren zugezogen alles still in der nacht ist schnee gefallen ich war zuhaus ich habe es nicht bemerkt ich habe geträumt in meinem bett nah an der tür lag ich hellwach im frühen raum die vorhänge die dunkelblauen waren zugezogen alles still
Ich teile die Welt durch zwei. Um das zu begreifen, muss man nicht altmodisch sein. Auf der einen Seite mein Körper aus schwerem Metall, auf der anderen meine Sehnsucht, die leichte Luft. Ich umschließe sie mit einem flotten Bogen, garniere mit Spitzen, was ich meinen Ausschnitt nenn. Die Luft muss bemerken, dass ich sie forme. Sie muss mir dankbar sein.
Ich teile die Welt durch zwei. Im eisigen Park liefen die Großeltern Schlittschuh. Ihre Enkel rauchten dort ihren ersten Joint. Parks waren früher noch nicht beleuchtet. Blutjunge Geliebte gaben sich ohne zu zögern hin. Bekamen Kinder, die sie wie Hündchen verzogen. Ein kleines sprang durch mein Luftloch hindurch. Es fiel unglücklich hin. Seitdem kommt es vor, dass ich Tiere mit Sehnsucht verwechsle.
Geboren im Osten, im Westen des Siebenbürgischen Beckens, der Gebärmutter, Eltern Musiker, Vater Gesang u. Gitarre, Mutter Hausfrau u. schrill die Erinnerung an wer weiß wie viele wertlose Scheinlöwen (Lei, Münzen u. Scheine) in der Pfütze im Plattenbauhof, die nasse Inflation wurde unter dem weißen Hemd mitgebügelt. Für die Stunden des Schlangestehens im schwitzenden Nacken der Volkswirtschaft eine Nase voll überschäumender Milch aus dem Herdtopf, die einsame Flamme vom Öl der Orangenschalen genährt u. zum Knistern gebracht die frittierten Kartoffelschalen (rumänische Chips) zum vierten Geburtstag eine Tracht Prägel von der Mutter für eine vor ihrer Zeit geöffnete Limonade. Der Vater, zurück aus Jugoslawien. Der Krieg, der dem Schwarzarbeiter den Laufpass gegeben hatte, stimmte die weißen Kunststoffsaiten. Nur mein Geländelauftrainer roch noch immer nach Fußpuder u. Schweiß wie die orthodoxen Popen, die für Geld alles segneten, was keine Beine hatte, das Land, das Haus, das Geld, das der Vater für die langen Unterhosen, die er verkaufte, die weißen, die grauen, die blauen, bekam, u. die, die er trug, weil er sie nicht verkauft hatte, nicht verkaufen konnte, wie sein Magengeschwür, das mit mir in einen Bus nach Deutschland stieg, o. war es eine Pferdekutsche u. die Busfahrer zwei Zigeuner mit Lederpeitschen zum Austreiben der Erinnerungen, der Dämonen, der ausgemergelten Zugpferde mit Brandflecken auf den Rippen. Die man einfetten müsste.
wo ich jetzt bin ist meine Kindheit gewesen auf dem Sander – zwischen Urstromtal und Endmoräne hier hat die Erde ein dickes Fell – aus Sand ausgerüstet mit einem falschen Paß und meinem echten Lachen habe ich mein Gesicht wiedergefunden hier versickert jede Tränenflut hat die Eiszeit sich aus- geweint.
Streusandbüchse löscht alles aus und die Menschen Gedanken wie ein Sieb Geschichte des beharrten Nashorns in tausenden von Jahren begraben die stolzen Ulanen neben den nichtswürdigen Siegern ich stehe auf einem Grabfeld aus französischen Knochen
vergleichbar dem alten Mazedonien dreigeteilt auf diesem kargen Sand Kiefern Wacholder Kartoffeln soviele Pläne entfaltet zerronnen nunmehr überzogen von Nadelbetten und den Metastasen der Rotkappen die auch Kosaken heißen Warmzeit – solande der Nordpol nicht auf die Spitze treibt dickfellig wird man uns ausstellen als Saurier 50t schwer sowas ist über die Erde gelaufen und versunken neben dem dickfelligen Nashorn als das Pferd die Größe eines deutschen Schäferhundes hatte
allgemeiner Gefügezusammenbruch übriggeblieben der lieb- reizende Schachtelhalm in den Schonungen und wir die Großform vor dem Untergang noch hüte ich mein verlorenes zurückerobertes Gesicht und lerne meinen neuesten Namen auswendig
es beginnt immer hier, im frühjahr, in der warmen luft es beginnt mit einem atemzug, und so endet es es beginnt mit einer hand, die um einen schlüssel wächst es beginnt mit einem schlüssel, und es endet ohne tür. es beginnt, wo es endet, es beginnt im flur, an einer viel befahrenen kreuzung nimmst du die erste ausfahrt rechts wiewohl du keine kreuzung und keine ausfahrt kennst nicht weißt, dass alles endet und nicht noch mal beginnt. im flur, wo alle fluchten enden, gehst du hin zu dir wo der tag dich wärmt, wo die nacht dich kühlt deine hand ein schlüssel, dein auge ein see. hier bleibst du, bis du wieder gehst, und es endet ohne tür.
nadja küchenmeister »es beginnt, wo es endet« in: im glasberg, frankfurt am main 2020 schöffling & co. verlagsbuchhandlung gmbh
Im Hintergrund Verhalten wir uns still und sehen Schwäne gründeln An der Unterseite der Nacht Und hell den ziemlich vollen Mond aufgehen. Ein Licht Viel heller noch als er, als du, als Ich, kommt auf uns zu. Ein Wurm, ein Käfer, was weiß ich Er glüht, wir sind bewegt Er scheint so klar In sich, nur sich und In sein helles Licht Verliebt und sinkt ins Wasser Ich, betrunken vom Geglüh, an Dein hartes Knie Erlisch, Narziss
was ich auch teile mit dir das Herz lasse ich links liegen da beiße ich auf Eisen kannst du nicht woanders treffen? in die Lebern zum Beispiel? nein die schmecken dir zu gut ganz ohne Salz aber mit Wein du sagst Ein Schuß müsse genügen und der gerät immer ins Herz?
hier, hinter den türen, eine ordnung weiter wie in der wand, stein um stein errichtet gegen die stimmen und dinge von draußen am ende eines hauses, das steht am ende meiner nächte, die sich falten vor den fenstern: da hängt wie aus dem himmel dieser räume der vorhang, der mir die tage zerknittert. hier, unsichtbar und eingemauert, wo ich hause und wohne und baue und heim und manifeste sprechen kann, es heißt dort: die wohnung des menschen ist unverletzlich, der bau der tiere ist es nicht. am ende aller häuser steht mein nasses tiergesicht.
