Nicht alle Tage nennet die schönsten der, Der sich zurücksehnt unter die Freuden, wo Ihn Freunde liebten …
Der Tag ist wieder heller, ohne Schnee, der wilde Kirschbaum fast in Blüte, der Kirschlorbeer in vollem Glanz, nur trüb das Herz. Die Güter zirkulieren noch, wenn auch nicht alle. Man weiß: die Lieferketten reißen leicht. Sie sind fragil wie unsre Leben. Der Beweis: die vielen Virus-Toten. Vergnügungen gabs gestern, keine Überreste, nur Nostalgie. An bessre Zeiten, Kanufahrten, Feste, an Lagerfeuer mit Kumpanen ohne Havarien. An Gäste, Freunde, Disco-Melodien. Ein bisschen wie von Sinnen. Und jetzt? Vorbei. Die Bäume werfen Schatten, wir schatten mit. Wir heben düster unsre Arme zu virtuellen Rettern, der Rosenkranz ist keine Option. Es mangelt an Vertrauen und Devotion. Nun denn, wer aus Gefahr sich windet, ist wie ein Mensch, der kommt aus Sturm und Winden, gehärtet, andersfromm. Wir werden sehen, noch sind wir mittendrin. Was ist Bestimmung, was nur schnöder Zufall? Wer lenkt das Ungemach, wer die Natur? Wer bringt das ungebetne Weh und gibt sich aus als Allmacht? Wo bleibt die Ruh? So lang die Nächte ohne Du und Träume, so irr das Hirnen über das, was kommt. Szenarien und Exit-Strategien, Räume ohne Mund. Da liegen Mann und Frau und Hund im engen Zimmer, sie sind es satt. Sie wollen raus und keinen fragen, so wie in guten alten Tagen, die Witterung ist mild. Was immer wir anstreben, die Virologen habens Sagen. Gemach und weiterweben. Der Wald steht still, der Wille.
vielleicht wieder über kräne reden, auf dem weg über dein schweigen in meinen brustkorb summen; darüber schreiben, warum hier das halbe wetter im argen liegt.
& warum nicht wieder schwere geschütze über diese straßen, über das schlachtfeld fahren, über die halben tage aus wolken, über die tausenden arten deine art zu beschreiben, nachdenken, um doch wieder nur zu verstummen.
zur späten stunde tief im u-bahnschacht, in deinem schatten noch einmal atem holen & sehen ich war hier, aber wo warst du steht immer noch auf den kacheln geschrieben.
ich bin alleine ich gehe einen Saumpfad meine Borten und Tressen sind Amelkorn und Ried den Eukalyptusbaum besudelt eine junge Taube deren Hals von Glockenläuten die Stirn von Palmen umwunden im Osterjubel –
ich bin alleine aus den Streifen meiner Haut wer flicht Brotkörbe daraus aus den Fäden meiner Nerven wer dreht Waschleinen daraus aus meiner brodelnden Lunge wer kocht Straßenteer daraus ich bin alleine einzig gegürtet mit Gottlosigkeit – mich geht der Auferstandene nichts an
Lammfleisch und Gebell krönen das Fest der Christen Wein zerging auf den Lippen leer sind die Hostienschalen doch ungleich gedeckte Tische machen Lieder sterben Ostern erlöst mich nicht von Betrug und feisten Zungen
ich bin alleine Fenchel und Minze wehen reife Zitronen werfen Licht Unruhe flattert zügellos über Barren und Balken zurück! zurück ins Tal der Menschen der Tag bricht ab
auswahl der postkarten, die sich mara-daria cojocaru und ron winkler zwischen 2016 und 2018 geschickt haben
ron an mara, 29/10/2016
Ich lebe heute als Frugant. Äpfel in der Farbe, die vom Herbst abfällt. Firefox ist aktuell, das Licht wie alte Zeitung. Ich lese in mir einen Schnee, den man zu Himmel rückbaut. There’s no tube to that, nur Wind, nur Warten. Flughafenhunde links und rechts, gebräunt von Kerosin. Ich lass sie ziehen, weil sie zuweilen Tier sein können, links von sich, rechts die Berührung hinterm Ohr.
***
mara an ron, 1/11/2016
Diese Karte ist noch übrig Vom Tag, nachdem das Nachbarsjunge Weinte. Nachts vor meiner Tür. Das Eisbärkind So viel Verlust inmitten all der Privilegien Weil wir hier in England sind und man Abstand hält Mehr als dass man Anteil nähme oder Sich erkundigte Und weil zwischenzeitlich sicher ist Dass die selbst noch junge Eisbärmutter Nicht mehr wiederkommt Ist dieser bunte Hund, zur Aufmunterung gedacht Nun herrenlos. Er erinnert mich an diese Nacht An die Hand auf einer nackten Schulter Die dann doch nur meine war Und er erinnert mich, wie schwer es ist Etwas zu sagen, wenn es nichts, gar nichts Zu sagen gibt
I. fall ins loch, ins seichte loch. ja, fall hinein. fall ins loch, als ob ein fall ein loch wär. fall ins loch, als ob ein loch ein fall wär
II. & fällt ein loch ins grob gewebe, fällt ein loch ins erdenreich, fällt ein loch ins weichgewordne, hält das loch den kehrvers aus,
hält das loch sich für kein loch, & hebt das loch im loch sich auf, & hält ein loch im loch sich auf, & hält ein loch sich auf & fällt.
III. hält ein loch sich trotz des fadens, hab den vogel in meim ohr, hab dich drin im loch gesehen & wo’s loch ist, sag’s mir bald! denn ich hab’s heut zugemacht.
IV. lösch das loch & lösch es nicht. es war das loch, das ich dir hub, drum war es gut, das loch & tief, es war dir gut, das loch,
ich hub’s, es hob sich aus, es war ein loch, darein ich ging, jetzt kommt die flut, das kleine loch es lag da gut, ich hob es aus,
es war dir gut, das loch, die brut, das loch, das war ein gutes loch, das dehnt sich aus, die brut hört still. sie ruht sich aus, die brut. im loch.
Im Traum verwandle ich mich in Männer und Frauen, die ich liebe. Sie entsteigen einer Schale heller Trauben, sanft wie Huris in Gedichten Rumis vom Paradies.
Unschuldig und früh trennen wir uns. Das Meer ist immer nah, und Zärtlichkeit grün, schwer von Chlorophyll und eingefasst wie Meereslicht in Smaragd.
Erzähl, welche Leidenschaften formen uns denn zu Geliebten? Erst kommen Tugendschatz, Staubherz und Verlust von Schutz. Weißes Gottesauge. Frost, der im Körper hungert.
Einen Schritt weiter hören meine Tauschgeschäfte auf. Wenn ich Haut auf Haut lege, koste ich von Verklärung. Das Geschlecht verwandelt sich wie die Farbe von Haar.
Im Traum versöhne ich das, was kommt, mit dem, was lebt. Mit dem, was in Kernen bleibt, wenn einer alle Süße löscht. Mit dem Weltenwundergang, der Vergeltung überwächst.
Am Morgen schneide ich frische Trauben. Schmücke die Schale. Was immer Gold Alchemisten bedeutet: Diese Reben wissen besser, wie man sich erleuchtet.
Abends sah ich einen Hut und die Atemstöße wehen, rauchend schwarz, beim Weitergehen kam etwas aus meinem Mund, wie im Schlaf, ganz weich und rund ausgeblasen, kurz und gut.
Auch ein Rascheln in den Taschen, von Papier, vielleicht von oben abgerissen hochgeschoben. Das ist jetzt das letzte Loch, doch ich lebe immer noch, nur die Welt ist weggewaschen.
Und der harte Himmel biß mir den Kopf ab und die bleichen Hände Füße und dergleichen Ohren ab und ich verschwand rauchend in der Zimmerwand. Alles andre: ungewiß.
der schauspieler klaus köhler liest das gedicht im rahmen der »lesung zum ersten todestag von ror wolf« des staatstheaters mainz vom 17. februar 2021 ab minute 37:55.
