Ich teile die Welt durch zwei.
Um das zu begreifen, muss man nicht altmodisch sein.
Auf der einen Seite mein Körper aus schwerem Metall,
auf der anderen meine Sehnsucht, die leichte Luft. Ich umschließe sie mit einem flotten Bogen,
garniere mit Spitzen, was ich meinen Ausschnitt nenn.
Die Luft muss bemerken, dass ich sie forme.
Sie muss mir dankbar sein.
Ich teile die Welt durch zwei. Im eisigen Park liefen
die Großeltern Schlittschuh. Ihre Enkel rauchten
dort ihren ersten Joint. Parks waren früher
noch nicht beleuchtet. Blutjunge Geliebte
gaben sich ohne zu zögern hin. Bekamen
Kinder, die sie wie Hündchen verzogen.
Ein kleines sprang durch mein Luftloch hindurch.
Es fiel unglücklich hin. Seitdem kommt es vor,
dass ich Tiere mit Sehnsucht verwechsle.
silke scheuermann // schwerer körper
in: skizze vom gras, frankfurt am main 2015
© schöffling & co. verlagsbuchhandlung
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