NEUPOSA
Großvater sei eine Zahnlücke,
sagten die Jungs
vom Berg, an dem das Dorf gerade noch die Kurve kriegte.
sie sprachen es wie einen Zahn aus,
den sie selbst nicht hatten.
ich kann ihre Schlitten
vor mir sehen, das Dorfherz, augenhoch
die Wolken tänzelnder Sprühflügler, die vielleicht daran erinnern
sollten, dass Gott ein Gespenst war, Großvater
ein durch Kindermünderluken ausgeformtes Sprechen.
ob es die Jungs noch gibt, die Sohnemänner?
ob jemand die Zahnlücke Großvater hat schließen können?
im Dorf, dessen eine Kurve das Dorf immer wieder zurückführte zu sich.
dessen Herz mit vierzig Stundenkilometern schlug.
geteilt durch 1984.
ron winkler »magma in den dingen«, frankfurt am main 2021
© schöffling & co. verlagsbuchhandlung gmbh.
quarantänelyrik 